Eu deixo minha alma escrever, e
quando as palavras brotam eu nem mesmo sei o que eram antes. Algumas vezes, pássaros
voam em direção ao céu, outras apenas a chuva cai, é tão simples que fica
complexo explicar. É como escutar The Mills Brothers em um domingo de maio.
Um dia me perguntaram, sobre o
que gosto de escrever. Pensei e logo disse, escrever sobre como gosto de
escrever seria a resposta mais sincera de todas.
O corpo ao digitar, rabiscar ou
declamar é nada mais que um instrumento da alma. Na alegria ou na melancolia o
que mais vemos é a melancolia de palavras antes soltas que se misturaram.
Poetizar é o como sambar, lindo e cheio presente, e total ausência de passado e
futuro.
Prosear em versos é subjugar
nossa triste ignorância. Todo homem é poeta em um momento da vida, mesmo que
vulgar, mesmo sem falar, mesmo sem admitir.
Hoje sou um confesso leitor de
comentários, às vezes por curiosidade e as outras também. Porém curiosidades
diferentes, mas em meio a tantos por quês, me confronto com tantas pessoas
dotadas de certezas que me deixam no mínimo com medo, medo da ausência de
dúvidas, afinal o que seria mundo sem dúvidas.
Com tantos doutores das certezas,
como alguém poderia ousar em duvidar, duvidar hoje seria digno a sentença de
morte. Já até vejo o futuro:
- Lembra daquele rapaz?
- Qual?
- Aquele que tinha dúvidas?
- Do que?
- De tudo.
- Ah sim, uma pena ele era louco.
Iniciei a escrita com chuva e pássaros,
agora estou aqui pensando em comentários e ausência de dúvidas. Essa é a
maravilha de ser direcionado pela alma, não há limites para onde seus
pensamentos o levam. Para finalizar um pensamento brega para a atual
conjuntura:
“O rapaz levantou-se em meio a
reunião de vendas, e se demitiu, em seguida saiu. Alguns disseram, sempre achei
que ele tinha ideias neoliberais, outros disseram, ele deve ser comunista, e
outros ainda pensaram, aquele cara é um radical”.
Quem estava certo? Não sei.
Talvez todos, talvez ninguém.
